Pulcinellas Geheimnis

Wir schrei­ben das Jahr 1759. Gian­do­me­ni­co Tie­po­lo ist ein berühm­ter Mann, Sohn des schon legen­dä­ren Vaters Giam­bat­tis­ta, vor allem auch ein guter Lehr­meis­ter – und zumin­dest einer der bekann­tes­ten Maler unter den vie­len leben­de Künst­lern sei­ner Zeit. Man ach­tet ihn, den gebür­ti­gen Vene­zia­ner, auch im Aus­land, und er schuf neben zahl­rei­chen Sakral­auf­trä­gen in diver­sen Kir­chen Vene­digs und Umge­bung vor allem in Würz­burg auf dem mit ins­ge­samt 677 Qua­drat­me­tern umspan­nen­den Gewöl­be des von dem damals noch jun­gen und unbe­kann­ten Bau­meis­ter Bal­tha­sar Neu­mann errich­te­ten bom­bas­ti­schen Stie­gen­hau­ses die flä­chen­mä­ßig größ­te fres­kier­te Decke in einem „Pro­fan­bau“, der Würz­bur­ger Resi­denz, das als ein Wun­der zur dama­li­gen Zeit galt.

DIE VILLA IN ZIANIGO
Um das fürst­li­che Ent­gelt erwirbt er ein Land­haus in Zia­ni­go, baut es um und gestal­tet die Decken und Wän­de nach sei­nem ganz per­sön­li­chen Geschmack. Er malt dort vor allem die für sei­ne Spät­zeit typi­schen Pun­ci­nel­li (im Ita­lie­ni­schen Pul­ci­nella) von der Figur aus der Com­me­dia dell’ arte kom­men­der Cha­rak­ter, die ein berühm­ter Mas­ken­bild­ner, Anto­nio Fava, schuf. Einem Vogel­schna­bel ähn­lich, ist sie ent­we­der aus schwar­zem oder dun­kel­brau­nem Leder, mit gefurch­ten Augen­brau­en und meist einer War­ze auf der Stirn. Ihr Out­fit besteht aus einem wei­ßen Gewand, das an das Kos­tüm von Ath­le­ten erin­nert. Dazu trägt auch die meist läng­li­che, schlan­ke Gestalt bei, mit lang­är­me­li­ger Blu­se, mit einer Art Gür­tel zusam­men­ge­hal­ten, die ihr, zumin­dest äußer­lich bei Tie­po­lo, eine gewis­se Gra­zi­li­tät ver­leiht, und die sie von den töl­pel­haf­ten Vor­bil­dern aus der Com­me­dia dell’ arte unter­schei­det, wo die­se Figur eher gedrun­gen, mit einem unför­mig her­vor­ste­hen­den Bauch und einem Buckel dar­ge­stellt wird. Vor allem der lan­ge, zucker­hut­ar­ti­ge, wei­ße, mehr oder weni­ger stei­fe und hohe Hut, der nur eine Spur schlipp­rig wirkt – eine Erfin­dung Tie­po­los in die­ser Form – macht sie von wei­tem schon auf­fäl­lig und zu etwas Beson­de­rem und ver­leiht zugleich eine gewis­se Wür­de, deren bewun­dern­dem Anblick man sich kaum ent­zie­hen kann, denn selbst wenn sich die Pul­ci­nella „pri­vat“ und unbe­ob­ach­tet sozu­sa­gen wie zufäl­lig von einem sie aus­spio­niert haben­den Auge „frei“ füh­len, legen sie die Mas­ke nie­mals ab, die wie ange­wach­sen mit ihrem Gesicht ver­bun­den scheint. Und auch den Hut wer­den sie nie­mals able­gen, nicht ein­mal, wenn sie von Tie­po­lo schla­fend, sich vom Essen erho­lend oder der akro­ba­ti­schen Spä­ße müde, dar­ge­stellt werden.

Der Bauch­an­satz und die Lust dar­auf, es sich mit sinn­li­chen Genüs­sen jed­we­der Art gut gehen zu las­sen, vor allem nicht, auf die gelieb­ten Gnoc­chi zu ver­zich­ten, die zu ihrer Leib­spei­se zäh­len, spie­gelt sie die typi­sche Lebens­wei­se aus Kam­pa­ni­en ange­pass­ter Ita­lie­ner. Auch den Buckel hat sie noch, wie ihn sei­ne Vor­bil­der haben, aber er stört nicht, gehört irgend­wie dazu, wenn man sich in die Psy­che der Pul­ci­nella hin­ein­denkt. Denn er stellt für sie kei­ne Beschwer­lich­keit son­dern eher eine Art von Stig­ma dar, zu einer Grup­pe Gleich­ge­sinn­ter zu gehö­ren, wel­che das Schick­sal geformt und zu dem gemacht hat, was und wie sie sind: Spass­ma­cher, cha­ris­ma­ti­sche Unter­hal­ter einer unde­fi­nier­ba­ren Mas­se Gleich­ge­schal­te­ter, wel­che den Rest eines anders Gear­te­ten, viel­leicht des „nor­ma­len“ Vol­kes dar­stellt, das sich durch Geset­ze und Vor­schrif­ten len­ken lässt. Nicht so die Pul­ci­nella. Sie tre­ten immer in Grup­pen auf und erre­gen schon damit eine gewis­se Auf­merk­sam­keit. Denn sie enga­gie­ren sich mit gemein­sa­men Aktio­nen, so oft es geht, in der Öffent­lich­keit, um Miss­stän­de der Obrig­keit, vor allem die Unter­drü­ckung durch die dis­zi­pli­nie­ren­de Jus­tiz anzu­pran­gern, oft wit­zig und geist­reich, manch­mal derb und plump, die dar­auf fol­gen­de Stra­fe nicht fürch­tend, denn sie wis­sen eines: der Tri­umph der Aner­ken­nung dafür wird ihnen gewiss sein, denn unter dem Schutz der Mas­ke und in Anony­mi­tät kön­nen sie Din­ge äußern und tun, wel­che ande­re nicht kön­nen, und genau dar­auf kommt es ihnen an. Sie reprä­sen­tie­ren somit die Stim­me des Gewis­sens, als Auf­wieg­ler gegen Unter­drü­ckung von Poli­zei- und Staats­ge­walt, ein Anlie­gen, wel­ches nie­mals schlecht sein kann, und wenn die Angrif­fe sub­til genug ver­packt sind, Wahr­hei­ten im Scherz aus­ge­spro­chen und spon­ta­ne Slap­stick-Komö­di­en, die sie bei jeder sich bie­ten­den Gele­gen­heit auf­füh­ren, zu einer Art bit­te­rer Humor wer­den, den jeder ver­steht, der sich davon betrof­fen wähnt, auch die Unge­bil­de­ten, und das macht sie von Grun­de auf sympathisch.

Die Pul­ci­nella-Figur wur­de in Nea­pel, im Süden Ita­li­ens, in der zwei­ten Hälf­te des XVI Jahr­hun­derts gebo­ren. Sie ist fes­ter Bestand­teil der Com­me­dia dell‘ Arte. Die­se Mas­ke wur­zelt jedoch in einer noch fer­ne­ren Ver­gan­gen­heit. Aber Tie­po­lo wan­del­te die Figur deut­lich ab und ent­wi­ckel­te sie in sei­nem typi­schen Stil weiter. 

Die Fres­ken der Vil­la Tie­po­lo sind von einer beson­de­ren Ein­zig­ar­tig­keit und heu­te noch bei­spiel­lo­sen Fri­sche im Pin­sel­strich, wel­che Jahr­hun­der­te Mal­tra­di­ti­on über­springt. Die unbe­strit­ten hohe Qua­li­tät die­ser Wer­ke, die eine der her­aus­ra­gen­den Bei­spie­le der vene­zia­ni­schen Bild­kul­tur der zwei­ten Hälf­te des acht­zehn­ten Jahr­hun­derts dar­stellt, haben ihre Blei­be nach aben­teu­er­li­cher Rei­se des bereits abriss­ge­fähr­de­ten Hau­ses und sorg­fäl­ti­ger Restau­rie­rung und einem neu­en, genia­len Ver­fah­ren der Ablö­sung von Fres­ken – dem soge­nann­ten „Riss“…

Zu den abso­lu­ten High­lights der Fres­ken der Tie­po­lo-Vil­la gehö­ren die Pul­ci­nella-Schau­kel, Il Mon­do Novo oder I Sal­tim­ban­chi. Sie zei­gen das, oder zumin­dest einen Groß­teil des­sen, was Tie­po­los Pul­ci­nella begriff­lich ver­kör­pern und die Bezeich­nung Akro­ba­ten deckt nur einen Teil die­ser Fül­le ab. Sie sind eben­so Gauk­ler, aber nicht in dem Sin­ne, um den Betrach­ter irre­zu­füh­ren, etwas vor­zu­ma­chen, denn sie bewir­ken mit ihrer Akro­ba­tik etwas mit, das auch eine ande­re Bewe­gung aus­löst – näm­lich die des Geis­tes. Tie­po­lo stellt sie ger­ne in die­sen kur­zen Momen­ten des Glücks dar, in denen sie schwel­gen, in die­sem kur­zen Moment der Schwe­re­lo­sig­keit, im galan­ten Wer­bungstanz mit jun­gen schö­nen Damen, eben­falls mas­kiert, in akkla­mier­ten Hand­stand­num­mern mit Sal­to, vor Publi­kum, seil­tän­ze­risch in luf­ti­ger Höhe auf einem Seil, offen­bar zwi­schen zwei Bäu­men gespannt, schau­kelnd, dem Him­mel nah, auf einem Ber­ges­gip­fel in einer sehr ein­präg­sa­men Pri­vat­heit, wo man nach müh­sa­men Auf­stieg ange­langt, das Tal betrach­tet, ein­an­der dies oder das dort unten zeigt, sich Geschich­ten erzählt, das Herz aus­schüt­tet, viel­leicht sogar trös­tet, wäh­rend ein ande­rer im Vor­der­grund offen­bar gera­de einen Krug Wein geleert hat und in Tief­schlaf fal­lend umge­kippt ist.

Die Mas­ken schei­nen hier wie mit ihnen geal­tert, ver­stär­ken zumin­dest sym­bo­lisch noch den grei­sen Gesichts­aus­druck. Wir ler­nen hier eine ande­re Sei­te, die des Alters ken­nen, das im Geist und in der Erin­ne­rung noch jung geblie­be­nen ist. Eines Alters, dem der Gauk­ler viel­leicht eher begeg­nen kann, auch wenn er nicht mehr sein Publi­kum braucht, weil er es nicht nötig hat, sich zu betrü­gen, nicht mehr in der ers­ten Rei­he ste­hen muss, vor­aus­ge­setzt, er wird von den Sei­ni­gen unter­stützt und endet nicht in der Ver­elen­dung, son­dern kann in Wür­de altern.

Nach der Erzäh­lung in den brau­nen Bis­ter­zeich­nun­gen der Diver­ti­me­to per li regaz­zi ent­stammt Pul­ci­nel­lo ursprüng­lich einem rie­si­gen Trut­hahn-Ei. Für Tie­po­los Akro­ba­ten mit Haken­na­sen­mas­ke scheint eines zuzu­tref­fen: „Alles, was von sei­nen Figu­ren aus­geht, ist ein Gefühl tie­fer Ent­frem­dung, ein leich­tes und fast unfühl­ba­res Unbe­ha­gen, das die Augen der­je­ni­gen trifft, die zu beob­ach­ten wis­sen. Die gro­tes­ken Figu­ren, obwohl lang gestreckt sind pro­por­tio­niert, ver­zau­bern den Betrach­ter, der sich vor dem Ant­litz einer neu­en Mensch­heit wie­der­fin­det; einer Mensch­heit, die ver­wil­dert, unor­dent­lich, unbe­hol­fen, aber den­noch die ein­zi­ge Alter­na­ti­ve ist.“

Als Gian­do­me­ni­co sieb­zig ist, beginnt er sein letz­tes gro­ßes Werk, das mit ihm enden wird, sei­ne 104 Blät­ter der Diver­ti­men­to per li regaz­zi wel­che unmit­tel­bar nach dem Zusam­men­bruch der Repu­blik ent­stan­den sind. Es ist der Wer­de­gang Pulcinella’s, der hier dar­ge­stellt wird, von sei­nem Ursprung im Jahr 1797 an.

Schon ein­mal taucht die­se Neue Welt in sei­nen Fres­ken auf, in einer jener Land­vil­len, die er in Val­mara­na ken­nen­ge­lernt und nach dem Geschmack der Auf­trag­ge­ber gestal­tet hat­te, nun in sei­nem eige­nen Land­haus (1757) eine neue Dimen­si­on mit bom­bas­ti­scher Brei­ten­wir­kung von fast lebens­gro­ßen Figu­ren eine neue Form ver­lieh, wel­che die­sen Geschmack sei­ner Auf­trag­ge­ber per­si­flier­te. Zum ers­ten Mal in der Geschich­te der Male­rei wird eine Per­so­nen­grup­pe a ter­go, in kom­plet­ter Rücken­an­sicht dar­ge­stellt. Er pran­gert hier die Tor­heit einer mit Hin­ga­be auf ein selt­sa­mes Ereig­nis war­ten­den anony­men Men­ge an, durch ein Fern­rohr zu bli­cken (das man im Übri­gen als sol­ches gar nicht sieht) um einen nähe­ren Blick auf die „Neue Welt“ zu machen, einer her­un­ter­ge­kom­me­nen Gesell­schaft, der selbst schon die Zer­streu­ung fade gewor­den ist. Denn man setzt zumin­dest Erwar­tun­gen in etwas, was man noch nicht kennt. Ande­rer­seits, indem er Pul­ci­nella ein Leben ein­hauch­te, und genau auch die­sen tra­gi­schen Ver­fall einer gan­zen Epo­che ver­kör­per­te wie auch zugleich ver­spot­te­te, malt er hier das Zerr­bild einer Gesell­schaft, die von ihren akro­ba­ti­schen Ver­ren­kun­gen müde gewor­den auf eine Ver­gan­gen­heit zurück­blickt, die einst ihre Jugend war, und mit der sie jetzt im Alter nichts mehr anzu­fan­gen weiß.